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poeme 11
25/02/2009 00:05
Une lame dans une main, une corde dans l'autre,
Coup durs du destin, qui veulent que ma vie je me l'ôte.
Des yeux plein de larmes, la lame sur ma peau,
La souffrance la meilleure des armes, quand tu as la vie a dos.
De mes mains saignantes, avec cette corde je fais une boucle,
Des mouvements lents et quelques mots qui sortent de ma bouche.
Un pas en avant, mais des sentiments qui font barrières,
Des souvenirs qui me hantent et me ramènent en arrière.
Un flot puissant qui coule dans mes veines,
Provoquant une ardente folie qui m'entraine.
Mes pieds comme figés,
Sur ce sol souillé.
Mes mains tremblantes,
Regardant fixement la corde pendante.
Des pensées violentes qui peu a peu m'envahissent,
Cette lame qui toujours sur mon bras glisse.
Une figure dans le miroir en face, celle d'une enfant,
Qui revoit de sa vie toute la préface, sur ces pages blanches.
Une histoire vécue mais non écrite, dessiné maladroitement au pinceau,
Dont les pages petit a petit s'effritent, tombant en minuscules morceaux.
Dont les dessins ont décolorés, a force de gouttes d'eau les ayant noyés de leur douleur,
Un livre a demi fermé, avec le temps déchiré, sans plus aucunes couleurs.
Griffonné au crayon, sur sa couverture,
Un prénom, recouvert de rayures.
Quelques lettres plusieurs fois repassées,
Suivient d'une toute petite écriture effacée.
Une petite lettre signée d'un coeur dessiné, d'une encre rouge,
A la dernière page de ce cahier vide elle avait été glissée, arrosée de gouttes.
HarD Na'
27/03/08
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